Подол вечером совсем не такой....днем он такой бравурный, оживленный, суетливый.
А вечером - улицы, как кольца спящего змея. Спящие окна домов. Полузакрытые старые глаза. Старые-то они по-разному - кто-то лукаво усмехается, кто-то неприятно щурит глаза и обманывает мнимым светом. Что за непонятная жизнь в этих домах под Щекавицей? Человеческая. Только ли? Дом вроде и целый, со светом и двором. И непонятной, полуразваленной терассой, а по терассе гуляют тени. Въезд во двор-колодец - оказывается входом, заложенным кирпичами и заваленным коробками. Свет в окне - далекий, светит из какой-то глубины.
Кiнг би плакав.
Есть такие люди. Светятся наружу, а в "комнате" - темно. Провели гостей-закрыли двери - сняли гардины и развесили паутину.
Когда ночь, развалины уже не кажутся чем-то инородным, больным, умершим... бомжом...Они живут своей жизнью,танцуют свои танцы. В жаре и холоде. Им уже не надо скрываться, выбивать жалость и выпрашивать копеечку.
Но, по равнению в с бомжами, в старых, полуразрушенных домах есть что-то завораживающее. Притягивающее. И тогда кружишь по этим улицам, оборачиваешься на грохот редких трамваев и идешь дальше.