Город - Сокол, а его любимая игрушка - голубь.
Однажды открыть глаза. Однажды взлететь. Собирать крошки или зерно, ссыпанное с огромных машин.
Ловить воздушные потоки молодыми крыльями. Уворачиваться от несущихся навстречу твердых машин, и видеть, как падают, изламываются и вплющиваются в дорогу те, кто увернуться не успел. Или как оглушенно отлетают те, кого вроде бы едва зацепило. Они опускаются под столбами, или где-то в траве у бордюров и сидят. Они кажутся удивленными. Они словно не верят, что не могут взлететь. что их уже почти нет
Они сидят. А мимо проходят люди. Приглядываются - это мертвый птиц или просто сидит ..Люди говорят: "Когда мертвый, то он переворачивается". Люди безразлично не смотрят в глаза. А им кажется, будто их обвалакивает сон. Еще можно встрепенутся открыть глаза пошире, подобрать крылья...хотя бы подобрать...
Несколько дней - и из них, перевернутых, все выедят.
Стая голубей взвивается в воздух, всего на несколько секунд оставляя россыпь зерна. Я вижу тех, кто летит ниже, кто взлетает медленнее.
И я вижу голубя, который нахохлился в тени, в нычке под деревом.. Старый или молодой? Больной или травмированный? Боль? Обида и недоумение в глазах, которые постепенно заволакивает сон.