Иногда в туфлю попадает камешек.
Маленький такой кусочек стертого в пыль асфальта.
И растирает пальцы.
Остановиться бы вытряхнуть его...
Да нет. Мы же просто не умеем останавливаться.
Потому что разгон, потому что нельзя устоять на месте.
Мышцы гудят, как натянутые струны...
И летишь...
А камешек в туфле растирает ногу...

Остановиться бы вытряхнуть...
Да все недосуг.
Движение. Ветер в лицо и солнце в глаза.
Нельзя терять ни секунды.
Нельзя сбавить шаг,. потому что само тело сопротивляется остановке.
Идти - важнее.

А, когда дойдешь до цели,
Когда, наконец, остановишься,
Начнешь пьяно оглядываться, приходить в себя....
Когда перестанешь быть летящей стихией...
Снимешь туфлю и обнаружишь Боль.

Боль.
Саднящую. Потом растекающуюся.
И сжимающуюся до дрожащей иголки.
Кровь.
Испачканная туфля. Мелочь.
Боль. Пульсирующая.
В ней есть что-то завораживающее.
Какое-то наслаждение.
Хочется заглянуть в нее глубже.

Но....Нет. Берешь пластырь и просто заклеиваешь.
Не рану. Боль.
Про рану вообще речи нет.
Подумаешь...максимум маленький шрам.
К уже имеющимся.
А вот боль...она имеет значения.
До тех пор, пока не заклеена.
Потом и она - в архив.
И забыта.

носите босоножки - из них камешки сами выпадают. Делов-то тряхнуть ногой на ходу...

читать дальше