Затерявшийся в метели домик. Довольно большая комната. Разложенный диван. Плакаты на стенах - ты так и не снял их.
Наследие прошлого века – ПК – в одном углу, в темноте. В другом углу – кресло. И ты с подарком нового века – суб-ноутбуком, в свете лампы с опущенной головой. А по центру – старое черное фортепиано. Поднятая крышка и обнаженные клавиши – ждут тебя.
Ты не любишь верхнего света. Я тоже, но без него болят глаза.
Ты любишь свет своей лампы и полумрак. На фортепиано – маленькая елочка. Мерцает.
Я далеко, за кругом света. Я смотрю на тебя. Этот домик – сон. Как тот, в котором ты встретил Чехова.
За окнами темно. И тихо. Белые гардины выглядят не то чтобы уютными…но, от них приятно.
Тепло и прохладно одновременно.
Я рядом – ты можешь поднять голову и увидеть меня, а можешь закрыть глаза – и тоже увидеть.
И везде в этом домике ты. В воздухе, в книгах на полке, в плакатах… и в кресле. Теперь я буду знать, из какого СВОЕГО мирка ты мне пишешь,. Откуда звучит твой голос.